viernes, 19 de diciembre de 2014

#Poema27

EL OLVIDO
No es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.     
Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o su mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
su memoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.

Con dignidad murió. Su sombra cruza.
 Aleixandre, Vicente



No hay comentarios:

Publicar un comentario